ТАЙНА ДЕРЕВА КОЭН-КОЙ
Сергей Сычёв (Сэмюэль Криг) ТАЙНА ДЕРЕВА КОЭН-КОЙ 1981-1990 ТЕПЕРЬ Я ВСПОМНИЛ Все было лучше, чем сейчас. Любовь друзей и доброта людей. В любви друзей и доброте людей. Их вижу лучше, чем тогда, Так много лет назад, Когда в пути я не встречал преград. О КОМАНДОР И брызги суеты сует. нет. Немного пива, стульчик раскладной Это не в кафе обед. О командор. Вот журналист идеалист Немного пошлости все так, как я хотел. Другой нам пел, пел как умел И Леннон, умерший Дж. Леннон для меня ожил временной. в глазах ее печаль потухших фар. Какой кошмар Без часу полночь на часах. Пошли домой Все хорошо. Подвыпивший старик открыл замок. Автомобиль умолк. Дорога. ЭльСинор мы видим впереди Уже закрыт. Стучим в стекло тук, тук скорей от мук. Страданий ночь. Спи командор. И не дыши, Послушай, как в ночной тиши Ликует музыка души. 3 Ф. 82 Волосы, как пакля, свалялися Где природа как я невеселая. Мне в ответ одно: "Выкусь, накоси". И во всем ощущение нервности. Лозунгируют вовсю, дискутируют Шепчет ветер мне: "Как невнятно все." И поэтому прослыл отдаленышем. 10.XI.82. Я ХОЧУ ВЕРНУТЬ ОБРАТНО ДЛИННЫЙ ХЭИР ЭТИХ ЛЕТ Мы любили с тобой кирять, И везти их потом на флэт, Взяв портвейна и сигарет. Жаль, что не вернуть обратно И пилили свои джины. И считали, что жизнь ништяк Жаль, что не вернуть обратно Вспомним прежние дни, чувак, И в страну цветов умчимся, Вновь забив себе косяк. Мы любили с тобой кирять, И везти их потом на флэт, Взяв портвейна и сигарет. Длинный хэир этих лет. 29.XI.82. В грязных трениках спускаюсь в underground, Шокируя прикидом горожан. Я один из тинэйджеров - пропойц, Попавших в жизни грязный балаган. Я твой Пьеро, пропивший слишком много, Мое лицо похоже на Нью-Йорк. Ищу себе такого же партнера, Которого я до сих пор найти не смог. Я порождение трущоб, Что за фасадом процветанья, Туман, в котором скрыто мирозданье Спешу в ближайший винный магазин, Стремясь упасть до будущих падений. Для коров, которым все равно, что жрать и пить. И за душой останется пустырь, Усеянный осколками исканий? О, нет, ты знаешь, я не тот, кто взяв не то в нем видит что-то. я стою на трех слонах. 19.12.82 Я могу кайф поймать от одной сигареты, А можешь ли ты сделать это. Я могу часами глядеть в потолок, Недаром я называюсь королевский стрелок. Изжеванных истин длинной дороги? Но мне кажется, что в вагонах В никчемных догадках теряюсь. Я стал ко всему безразличен. Я не чувствую боли и слез. А может обычный невроз. 24.12.82 БУЛЬВАРНЫЙ НИКТО Бульварный Никто, Осколок толпы В блеске мишурном отмеченных циркулем времени лиц, Кто и где? Это он или нет, или кто это рядом со мной В глазах его одиночества холодный искусственный свет. “Все в порядке вещей”, - Кристофер Грант говорит - Мы погрязли в абсурде своих обезличенных снов.” Кто есть кто? Чье лицо ты сегодня надел, То изгоем, то августейшей особой; Живая мишень для отравленных стрел? И не знали, что капли дождя это слезы Христа. и траву курили, ловили бессмысленный кайф. Иногда мне так гадко от всей этой потной возни по квартирам, От шуршанья газетных листков, где написано про райскую жизнь, От того, что я вижу на улицах, и что слышу в эфире, От того, что свиным головам проповедует монстр TV. Разные вещи как ни странно всегда не похожи. Но по-разному можно на разные вещи смотреть. Бульварный Никто, Осколок толпы. Верь мне, он многое может И зная, что он ключ к разгадке, я открываю дверь. <21.07.83> ОЛИВЕРЫ ТВИСТЫ Оливер Твист, вот на кого похожи Мы были в этом городе чужом. И я смотрел на столб Александрийский, Что вдруг вознесся перед нами крут, И с ней во рту пытаясь спеть Hey, Jude. Холодный ветер с Финского залива... И нхойном на пиано modern jazz. И "Колизей" расплывшийся от пива. В "Сайгоне" кофе, все для нас и не для нас. Оливер Твист, вот на кого похожи Мы были в этом городе большом. 10.9.83. ГДЕ-НИБУДЬ КАК-НИБУДЬ О, любовь, где-нибудь как-нибудь что-нибудь, Сердце словно китайский болванчик. Жизнь-кувалда долбит разрушая нам путь, Путь кроссвордных рукопожатий. Как-нибудь что-нибудь понемногу. Дети псевдоцветов, взгляд туда, в пустоту... Слышишь, падает дождь на дорогу? Я печально смотрю, я печально пою, Ты напомнила магнитофон. Данный мною тебе телефон. Я залез под кровать и решил, что ушел От того, что давно мне претит. Свой потерянный лейб-мотив. Звук души, как пластинки запиленной шип. Но кому это нужно мой друг? Я бумажный солдат, полу-панк, полу-хипп, Упускающий что-то из рук. 9.11.83. вторая половина дня. ОН ОТРАЖАЕТСЯ... Он отражается в мыльных пузырях дрожащих сердец. Ему безразлично где будет начало где будет конец. Разум его похож на неочиненный карандаш... "Мир для любви," - говорит калека алкаш. Он как снежный человек в горячих песках. Наш мир похож на автобус в его глазах. Папиросной бумагой он тлеет себя любя... Крокодилы по небу летать не умеют - их место земля. Если за окном темно а в помещеньи светло, То зеркалом может стать простое стекло. Люби другого за то, что он любит тебя. Вечный двигатель время, но это пустяк. Люби меня крепче, когда будет трудно. Люби меня крепче, люби. Люби меня крепче, когда будет нудно. Люби меня крепче, люби. Изредка скрипнет дверь, кто-то вошел. Как весело думать о том, что все рок'н'ролл. И есть с деревьев плоды забывшись в себе... Это прекрасно, когда цветы на окне. 17 ноября 1983. Я С МОРЕМ МОНСТРОВ ОДИН НА ОДИН Как паутина тонок он, Тот мир, явившийся в гашише. Он нам случайностью ниспослан свыше, Мы пионеры замкнутых времен. Как пальма, что растет в снегах бескрайних, Воспоминаний слезы пьет. Курок пока еще не спущен, "Мир для любви, любовь для мира". Лучше, Мне лучше, когда твой берег станет вдруг твоим плечом. Не бойся роликов крутящихся безумно, Вдыхай поглубже вонь помойных ям. Узнав, что снег не падает бесшумно, Вернись к застывшим в камне лошадям. Я с морем монстров один на один, Любовь мой спасательный круг. Песня моя неуклюжий пингвин, Плывущий транзитом на юг. 20.11.83 ТЫ ВРУБАЛАСЬ Грицкевичу В. Ты врубалась в то, что нужно было мне, А я тащился в это время от Шанкара. В такт ситару. Ноябрь 1983. ВСЕ НОРМАЛЕК Я не хочу оставаться в том месте, Где мне нечего делать и некем жить. Когда мне не в силах это сносить. Быть в доску своим, простым до мычанья, Любить не любя и жить не живя, Все это плоды моего одичанья, Груз одиноких дорог на плечах. Ублюдковато зачавкав мечтой. Белое с черным не совместимо. Воображения мячик, постой . Все нормалек, чувачек, мне по-кайфу, Не жалко потерянных лет. Все нормалек, милый призрачный мальчик, Идущий блевать в туалет. 18 марта 1984. ЭТО МИР КВАРТИРНЫХ ОСЬМИНОГОВ Это мир квартирных осьминогов, комнат-устриц И конвульсий получокнутых гитар, Я в нем как серенькая мышь. Каждый здесь любитель всевозможных махинаций, Я ищу свободных крыш. Запад и восток смешались с севером и югом, День за днем все лучше вижу, Что не все здесь поезда доходят в срок. И в моих глазах, тоскливо устремленных в телевизор, На жалкий и беспомощный лубок. Всякой всячины много вокруг, Я кручусь в ней словно волчок. Я по-прежнему одинок. Навсегда, до ужина, от мамы и от папы Из-за того, что хочешь все. До тех пор, пока сама не убедишься в том, Что каждому свое. 15.04.84. ЧАЙКА ИЗ СИНГАПУРА Индустриальный спрут, один и тот же маршрут Непослушные дети, ловушки шагов Озябшие птицы, дырявый пакет Сексуальный маньяк, пропавший билет Жемчужные зубы, клоун-гуру скользящий во мглу Я чайка из Сингапура, чайка из Сингапура О, какая морозная русская ночь Принципиальный дурак, душный вагон Поцелуи ветров, грязный узкий перрон Отсроченный рейс, пустеющий кейс Стюардессы квартир, краткосрочный кумир То что вокруг, и то что в тебе Среднестатистический гражданин. Кто ты есть? Блуждающий в дебрях намеков с надеждой на визу. Я чайка из Сингапура, чайка из Сингапура О, какая морозная русская ночь КВАРТИРНЫЙ GOO JOOB Игра ва-банк, Господь, храни меня Их жизнь не Храм, их мир гнилой сортир А вера жертвенник в котором нет огня. Без пуговиц пальто, ботинки без шнурков, Абсурдные стихи в карманах пиджака, Живущий рок'н'ролльностью звонков. Fool on the hill в луче от маяка. Душевно обнаженный след толпы, Я квартирный цыган. 5.01.85. TAKE YOUR CHANCE! Спрячь себя в хаос остановок. Спрячь любовь в сумки для винтовок... Рок'н'ролл телефонных будок, Спрячь свой страх в мысли проституток. Время ждать убивая время, Как нам жить тем, во что не верим? Dr. Maxwell прав, сердце словно мячик. Тут и там только по билетам. Я живу в желтой субмарине. 26.01.85. В БЕГЕ ОТ ЖИЗНИ Как то, что будет переосмыслить Под током Наше, не подступиться Осталось Ваше, но как решиться Велосипедов, и жертв обилье Шатаем время, больные дети В чем наше время? Вопрос в ответе Рыдают дети, стихает ветер В петле законов и положений... Поверив музыке телодвижений? 15.02.85. ИГРОК НА КОНГО посв. Кристоферу Грандту Кроссворд нового дня разгадать очень сложно, Если искать ключ к разгадке в том, что привычно, Если не посвящать утро игре на конго. Я оставил Кристофера там, где нет кофе и чая, И пополнил свои архивы еще одним телефоном. Африканская песня, она меня будоражит. Африканская песня той, для которой я умер. В новых знакомствах есть нечто достойное смысла. Бросаю свой якорь там, где бросать его просто нелепо, Зачем я делаю так, мне непонятно. Кто-то видит во мне гавань, где можно укрыться. Кто-то видит во мне коварный лед под ногами. Кто-то видит во мне то, что и сам я не вижу. А она того, кто утром играет на конго. МАСТЕР ПОЮЩЕГО ДЕРЕВА Пальцы лидер-гитариста похожи на четырех проворных обезьян, Мы звенья одной цепи, и в каждом - свой порок, свой зеркальный изъян. Ржавчина времени пока не тронула стремительность наших колес, Ночь играет на саксофоне города блюзы невидимых звезд. Одновременно ливанский кедр и над огнем мотылек, Веду раскопки своих ощущений, - это мой любимый конек. Я - мастер поющего дерева. Ухо микрофона ждет движения губ, Голос не похож на колибри, сегодня он несколько груб. Быть может это усталость, или скучный богемный чай Мое тело уснувший парус, часы шепчут: Все в кайф Сигаретный дым изменяет цвет ее прозаических глаз, Мастер поющего дерева, Гораций скользящих фраз. Респектабельность. Люди-улитки, здесь каждый по-своему прав, Кандидаты на роль первой скрипки, их нравы - помпезный рай. Один говорит: Он издерган, и все эти поиски бред. Другой отвечает: В ком-то это оставит след. Пища - в несхожести мнений, груда пепла вчерашних лиц, Калейдоскоп движений рвет паутину границ, Я - мастер поющего дерева. ПРАЗДНИК ДЛЯ ТЕХ КТО ДОБЫЛ СЕБЕ ПРАВО НА КАЙФ Дама сердца моего, облаченная в капрон Уверяет: ты романтик, если так, - я побежден. Я с тобой безумно юный, я с тобой наверняка Близнецы ответ с вопросом, - вот тебе моя рука. Знал ли ты, что там за дверью? Если да, я тоже нет Кто окрасил пеликанов в нежно-розовый рассвет? Если жажда, - пей с ладони свет мос